Um alívio à falta de um sentimento mínimo de solidariedade, se é assim que posso ousar classificar, é pensar que a solidão deve machucar tanto, que a única coisa a fazer é alimentar a própria fantasia com a conquista dos outros ou somente acreditar em suas próprias verdades ou, até mesmo, na super valorização daquilo que talvez não tenha importância significativa, abrindo mão da opinião dos outros, passando por cima de sentimentos, de novas formas de agir, de ser paciente (em meio a tanto orgulho) para sequer ouvir o que o próximo tem a dizer. São só palavras, mas essas palavras poderiam ser ditas. Precisavam ser ditas. O momento existiu. O olhar: poderia ser demonstrativo de um pouco de companheirismo (essa tal "sensação" fruto de uma provável sintonia).
Falar e ouvir. Talvez o mínimo(!) que um ser pudesse esperar de outro. Troca de palavras. Comunicação. Entendimento. Conforto. O conforto, quem sabe um dia, seja poder se fazer notar. Como são dolorosos os insultos nada construtivos, muito menos os apontamentos nada aproveitados pela falta de decência, de sentimentos, de opinião, de gostos nada compartilhados, da diferença (ou indiferença) que exala instintivamente.
Enquanto isso, em um ato de puro desespero, em meio ao silêncio, tento esquecer o que não me faz bem, transformo tudo em palavras "jogadas ao vento", e sigo o meu silêncio. Palavras que nunca serão ditas, tampouco lidas, palavras que nunca terão a mínima ou devida importância, assuntos (quem sabe...), em retribuição à forma amarga, arrogante e pouco receptiva de chamar a atenção, em tão significante época de tanta comunicação, simplesmente.
Alb@
